I love her more than I love photography.
I’m not composing a visual memoir of our relationship.
I refuse to get personal here. Your gaze is up to you.
I walk by her side, sometimes delaying my steps to fall behind, just to gain a better perspective of her tender, absent minded and quiet beauty.
If Internet didn’t exist, these shots would be in a shoe box for my secret and private solace.
She appeared into my life when I was totally lacking the hundred layers of protection that had cushioned my soul for decades and since then, every photo is a long kiss behind the curtain.
We walk the dog together as John and Yoko laid in the white bed and you see what your memory tells you to see: your own unedited feeling of passion.
Txema Rodríguez
photographer
May love take your eyes by storm
Plate tectonics
Most of the people and things I love to the bones were beautiful, bountiful accidents at the very beginning. It would be risky to abridge memory without blotting out the essential. The true relationship between cause and effect is largelly concealed to the conscious mind.
My heart is the ball losing momentum before choosing black or red, odd or even and then falling on to the wheel. They used to sell cameras saying you press the button and we do the rest.
It never was that easy. The whole process takes so much responsibility that I fluctuate between elation and an overwhelming sense of failure from one click to the next.
Some days she arrives home from work totally worn-out. She barely drinks a glass of hot milk and passes away, chronically sleep deprived.
I stay awake with blurry eyes, looking at her, feeling like an impostor, wondering what happy chance put her in my way and how can I make myself deserving of such beauty.
While others spend hours playing X-Box or Wii, I have chosen impatience, expectancy, distress, distrust and fence-sitting fibrillation as my favorite entertainments. I take photographs of the other half of my whole. Starting from the bottom, attempting the way up.
I sometimes feel like things are starting to fall into place and suddenly I’m brutally assaulted by questions about my so called talent. Something goes really wrong with my self esteem.
Tailcoated men walk by the reflection I’ve built of myself on a fuzzy mirror.
London calling
En un momento dado se plantean los conflictos morales. El choque entre lo que parece vida y la vida real.
Lo que dicen los políticos desde los mullidos sofás del G-20 o la realidad concreta de uno de los millones de seres humanos a los que nunca otro de su especie prestará atención. Los focos o las bambalinas. De eso va el juego y la elección.
Eso que llamamos principios, eso que conlleva un compromiso.
Lo que existe aunque está detrás, lo que respira aunque no se ve.
Todo lo que dolorosamente nunca será tecnológico.
Sistema
No estoy al tanto de los detalles en otros lugares. Por lo que respecta a este país no creo exista eso que llaman crisis de la prensa. (Dejó de existir el día en que sus editores entregaron a la niña desnuda como ofrenda al nuevo rico). Quisieron tener muchos medios y vendieron sus contenidos dejando en evidencia a los periodistas. Los anunciantes vieron que la información se podía pagar a precio de puta (cara entonces, barata ahora) mientras una camarilla de redactores competían por ver quién limpiaba mejor el trasero del todopoderoso empresario. Los lectores hemos recibido un trato despectivo, una mierda de contenidos, unas opiniones dirigidas, unas noticias recortadas (silenciadas si era necesario, a favor del que pagaba y en contra del que no), trozos con valor comercial, basura revendida una y mil veces, premios que ocultaban intercambios, críticas a favor de los lameculos del grupo de turno; una y otra vez las mismas tediosas crónicas, las mismas gastadas opiniones.
No creo que los de siempre hayan dejado de anunciarse.
Han visto que nadie se atreve a meterse con ellos y ya no hace falta ni dinero.
Basta con prometer calderilla.
A eso hemos llegado.
Revolución
Cierto tipo de personas asiste divertida al espectáculo de la pobreza ajena. Desde los áticos del centro de las grandes ciudades se esfuerzan por no perder detalle de este momento histórico para poder contar a sus nietos que estuvieron allí y fue terrible. Son los mismos que estuvieron en Francia en los sesenta y no se enteraron de nada hasta que vieron por la tele que ardía el país; entonces se apresuraron a contar cómo lanzaban adoquines a los policías.
Wrong
[flashvideo file=http://www.youtube.com/watch?v=5bsXOcK9_Cw /]
Nuestros fantasmas rondan sin descanso esperando el momento idóneo. Algunas noches quedan para compartir impresiones; charlan, beben y se emborrachan. Su escándalo nos impide dormir. En ese momento no queremos llamar la atención y, sin embargo, todas las miradas apuntan a nuestros gestos insomnes. Como si nos hubieran descubierto hurgando en el cubo de la basura del vecino. En ese espacio incómodo donde el silencio no ahuyenta a los espíritus, donde no sabríamos qué decir si pudiéramos decir algo.
Breaking waves
Amo la fotografía por su fuerza mágica.
Por su capacidad para conmover emocional e intelectualmente se aproxima más a la música que al cine {que no deja de ser una sucesión de imágenes fijas, una ilusión de movimiento que resumimos en una escena estática, aquella que nos atrapa}. Una melodía puede provocar una emoción de belleza (también la del dolor y la devastación) enorme, pero su lenguaje es más difícil de comprender y no contiene reflexiones intelectuales.
La fotografía lo es todo {lo que quiso ser la pintura} {lo que no puede explicar la poesía} {lo que no pueden aventurar los eruditos} {aquello que no pueden ocultar los gobiernos}.
Es la verdad, la revelación, lo no visto. [Al menos como yo la entiendo, sin artificios, sin premeditaciones, sin la asfixiante presencia del fotógrafo que distorsiona los hechos]. Algo que motiva mi absoluta indiferencia respecto al trabajo de muchos que son tenidos por maestros sin que nadie tenga la valentía de desenmascarar sus trampas.
El poder de una verdadera foto es tan grande que puede cambiar vidas. [Por contra, el hecho de que la mayoría de la sociedad sea funcionalmente ciega y admiradora de mediocres imitadores limita su fuerza].
Este trabajo es un ejercicio de fe. Una liberación.
Añado, aunque sea obvia, la aclaración de que no es Richard Avedon un tramposo. Y que ilustra estas líneas como muestra de admiración.
Influencias
Si eres cauto nadie sabrá que lo eras. Es una de esas virtudes cuya presencia es su ausencia. [El buen rastreador no deja rastro] [El buen asesino no deja pistas]. En general, habríamos de fijarnos en lo que no se ve, en lo que no está, en lo que no es.
La verdad nunca se muestra como una mercancía. Su mera exhibición nos haría acreditar su falsedad. Lo mismo ocurre con las virtudes y, al revés, con los defectos.
Sólo la presencia del fallo delata la existencia del acierto.
[Y ya tenemos un deducción lógica: Nuestros errores hablan de nuestros logros]. En cierto modo, además, sus grandezas van unidas.