Txema Rodríguez

A menudo pienso en los errores que cometí con ellas. Necesito perdonarme. Es fácil decirlo. Resulta mucho más complejo llevarlo a cabo. Las infecciones tienen un proceso y también las curas; otro distinto, más amable porque en el horizonte se ve la salida, más doloroso porque mientras abandonas el pozo vas comprobando su profundidad, eres consciente del inframundo que habitabas. Te preguntas cómo podías estar ciego y, a la vez, siendo ciego, qué podrías haber hecho para ver. Dónde diste el paso que te condujo a un lugar tan indeseable.

Amar no es sencillo. Comenzando por el propio significado. De innecesaria explicación para quienes lo conocen, de inútil enseñanza para quienes lo ignoran.

Una egoísta superficial y sin coraje, una acomplejada materialista y una narcisista patológica. Nunca tuvieron tanto. Nunca merecieron nada.

Bien. Y me dirán qué necesidad tenías. Eso es fácil ahora, cuando el tiempo muestra su perspectiva y las heridas ya no duelen. Podemos decir que soy fácil. Casi tonto por un exceso de buena fe y una carencia absoluta de malicia (esto último, al final ha resultado ser una ventaja competitiva. Una compensación del destino. Por decirlo de algún modo). Una presa con pocas posibilidades de huir de mujeres posesivas, limitadas y orgullosas.

Y me dirán lo que quieran. Tampoco voy a ofrecer detalles escabrosos, ni reconocibles. Ahora el orgullo es mio y ellas se hacen pequeñas, desaparecen como la lluvia de los días soleados, se desvanecen. Ya no son nada. Aunque quiero ir escribiendo estas cosas. No sobre ellas, sino sobre mi. Sobre cómo logré sobrevivir, salir con vida y ser feliz.