Txema Rodríguez » Las Provincias

Pasiones

Txema — Sun, 12 Apr 2009 21:14:39 +0000

Resulta paradójica esa deferencia con los símbolos acompañada de ese desprecio con lo simbolizado; cada vez más presente en nuestras calles, pobladas por figuras que se retuercen con el dolor del hambre, de la soledad, del desprecio; seres humanos que ven pasar desde sus hogares de cartón a muñecos cubiertos de lujosas telas sobre plataformas labradas en oro y plata, objetos inertes que reciben atenciones de todo tipo sin condiciones.

A menudo renuevan sus lujosos vestuarios con nuevos y valiosos bordados, duermen a cubierto del frío y del sol y su piel de pintura, falsa y fría, se protege y se limpia como si fuera capaz de sufrir escalofríos o de poblarse de sudor.

Corren tiempos de falsedades (esto no es nuevo). Los viejos mecanismos para controlar las voluntades humanas se solapan con los nuevos hasta lograr que las viejas mentiras y las nuevas formen un todo indisoluble, hipócrita, autocomplaciente, monolítico.

Le llaman fe (cuando la fe es algo sagrado, en especial la que cada uno ha de tener en sí mismo) a una representación beata del vacío, a una lucha por la escala social, por un lugar en la función, por una lujosa mantilla.

Mientras, en este Estado laico que nos ha tocado sufrir, las televisiones alternan las imágenes de esculturas sangrantes de la Semana Santa con las de barrigas que se rellenan de cerveza en la playa más cercana. Si se diera el caso, porque este año también los fieles de la cofradía del chiringuito han visto frustrada su procesión a causa de la lluvia y el frío.

Mientras, en las altas esferas compiten por remodelar un gobierno que está más muerto que muchos de los pasos que han desfilado por las calles estos días y que, a diferencia de ellos, no resucitará en la madrugada del domingo. Ni en la del lunes. Ni en la del martes.

Ellos también han creado sus propios símbolos y su falsa fe.

Ajena a la realidad y al dolor de los vivos que, a diferencia de las estatuas, gritan y huelen mal.

Pienso en el papel

Txema — Sat, 29 Nov 2008 12:06:40 +0000

Pienso en el papel. En que lo mismo le quedan un par de telediarios a esa pasta de celulosa convertida en hoja más o menos blanca que tanto placer nos proporciona como lectores, aunque sea como intermediaria, y tantos sinsabores como juntaletras de mayor o menor éxito editorial. Cada día conozco a más gente que se apunta al fin del mundo escrito sobre papel. Aunque es cierto que llevo muchos años metidos en eso que llaman “tecnologías de la información”, metáfora ampulosa donde las haya, y en este mundillo hay muchos interesados en recoger astillas de otros árboles. Gente, como la de los medios impresos, igual de interesante o de imbécil. Según se mire.
Ocurre en la red lo mismo que en el mundo real. Esta es la primera enseñanza que se ha de tener en cuenta. Porque un cable de fibra óptica no nos convierte en más guapos ni alarga el tamaño de nuestros penes. Hay quien cree que si y, después de cientos de intentos por alcanzar el estrellato mundial, se da cuenta de que sigue siendo un perfecto desconocido. Incluso para si mismo. Como siempre, me deslizo hacia otros terrenos.
Les decía algo sobre la desaparición del papel. Dicho con precaución. Lo mismo ocurrió con el papiro o con las piedras talladas a mano. Escribir, desde los primitivos garabatos hasta los moderno garabatos, siempre ha sido una opción para la que han existido medios de todo tipo. Desde la propia sangre de la víctima agonizante que delata la identidad del asesino hasta los aparatos que transforman la presión sobre una tecla en un signo cuya existencia física es un código binario almacenado en un disco duro. Al final va a ser todo cuestión de hábitos. Habrá que sentarse al solecito de la terraza sin papeles bajo el brazo.
Siento pena por mis miles de lectores dominicales, que siguiendo las previsiones más pesimistas (a las que sólo hay que hacer caso a toro pasado) se verán privados de éste y de todos los periódicos, sumidos en la tristeza de los folletos de propaganda como única fuente de información impresa. Y qué le vamos a hacer. Es lo que hay.

Mecanismo

Txema — Sun, 03 Aug 2008 08:45:29 +0000

No es nada nuevo esto de ver a diputados y senadores sentados en una mesa ante un aburrido grupo de periodistas, que son siempre los mismos o parecidos, que hacen como que les interesa el asunto y a veces ya ni eso, y a los que intentan explicar que trabajan mucho para salvar a la galaxia de futuras invasiones. Han de justificar el sueldo y las dietas, se ve. Porque ya me dirán lo que pintan en el Congreso y en Senado los de Castellón. Lo mismo que los de Soria o los de Albacete, dicho sea con el mayor de los respetos para todos los vecinos de Zamora.
Hace mucho que eso que llaman democracia quedó reducido a un mero formalismo. De hecho lo es, y los que calientan los bancos por aquellos lares no dejan de ser parte de los que el señorito de turno quiere tener mantenidos a costa del erario público. Porque, a las pruebas me remito y no me hagan dar nombres, no hace falta ser un lince para ocupar un escaño. En realidad basta con tener culo, que es la condición por antonomasia. También con saber leer y escribir, porque se han de formular muchas preguntas al ministro que te haya tocado en la porra de comisiones, puedes inquirir cómo van las obras del kilómetro tres y pico de la carretera comarcal que une tu pueblo con el de tu primo, o porqué el Gobierno no destina dinero al cultivo de las setas favoritas de tu tía (conocidas por su valores y fundamentales que sostener el turismo en una comarca de dos habitantes). Por preguntar, puedes preguntar lo que salga de la susodicha parte (iba de decir de los huevos, pero desde que hay ministra de igualdades me da reparo).
Luego, y esta parte es importante, tienes que recopilar las respuestas, que te sirven para poner a parir a los que mandan o para alabar su maravillosa labor, según seas de un bando u otro. Por eso, si gobiernan los tuyos no está mal visto que les preguntes chorradas para quedar bien; y si estás en la oposición que las hagas a mala leche, a ver si pillas al ministro en un renuncio y te ganas un titular a una columna en un periódico que sólo lee tu familia. Con esos papeles basta. Después ya vienen los periodistas y rematan la faena. Que son muy majos.

El centro

Txema — Sun, 27 Jul 2008 07:19:15 +0000

Nunca he sabido a ciencia cierta qué quieren decir unos y otros cuando se refieren al centro; al centro de qué, me pregunto sin hallar respuesta en ese espacio ficticio donde se supone que se hallan los votos que decantan las contiendas, en esa franja de mutantes que lo mismo tiran para un lado que lo hacen para otro. Porque se trata de obtener votos a través de concepto, como en cualquier venta de producto. Escuchar, a estas alturas, hablar de ideologías produce espanto. Quita, quita. Nadie quiere de eso, qué vulgar, ya no hay, ya no quedan. Eso nos dicen. Y que lo que se lleva es estar centrado para poder meter la pata o la mano (si se tercia) a los dos lados. Recuerdan a Rabelais explicando que la morfología de las narices humanas tiene que ver con la dureza de las tetas de las nodrizas (era cuando todavía se practicaba ese noble oficio); si eran turgentes causaban ciudadanos chatos y si eran blandas los dotaban de armónicos apéndices nasales. Tal vez eso sea el centro al que se refieren. Un lugar en el que meter la nariz entre dos tetas pero en el que no hay nada que succionar.

Ya me dirán si eso es una ideología que merezca la pena ser defendida, una causa noble y altruista, un empeño por el que podamos sentirnos orgullosos, un galón que podamos añadir o un epitafio a gusto del consumidor: “Murió por defender el centro”. Nadie desea semejante y tibia gloria. Los héroes siempre tienen bando y se dan mamporros hasta ganar o perder, no se detienen a pensar cuál será el gusto de la mayoría porque ya lo conocen: todos quieren al que gana. Porque la victoria es el centro y no las pajas mentales sobre cómo atraer a los electores. Se cambian las espadas por los folios (afortunadamente, aunque nadie piense que me refiero a armas verdaderas); luego el papel por las batallas de migas de pan y, finalmente, se dirimen las diputas en una guerra de aguadillas. A eso hemos llegado. A la política lúdica. A verlos lanzarse a la piscina haciendo la bomba y salpicando al resto. Y a debatir, en ocasiones, sobre la idoneidad de la temperatura del agua.